fear does not shut you down

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athanasia rhodes and jared dawkins.

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Le cours de potions était sans doute la seule matière qui pouvait à peu près me maintenir éveillé durant deux heures consécutives. Parfois, même, je pouvais même admettre que cela m’intéressait un tant soit peu ; après tout, apprendre à enfermer la chance  dans une fiole ou faire mijoter l’amour dans un chaudron étaient des perspectives plutôt captivantes. Captivantes surtout lorsque cela ne m’incluait pas moi en train de les préparer, ces breuvages. Pourtant, il n’y avait rien à faire pour ce jour-ci. J’avais beau fixer le professeur, tenter d’imprimer ses paroles dans mon esprit et écouter un mot sur deux de ce qu’il racontait, je me retrouvais bien vite la tête entre les bras, concentré à compter le nombre de secondes qui me séparaient de la fin. Six mille cinq cent quatre-vingt-dix. Six mille cinq cent quatre-vingt-neuf. Six mille cinq cent quatre-vingt-huit…  
Oui. Autant dire que cela était certainement la chose la plus stupide de toute l’histoire de l’Humanité. Si Basile était venue s’approprier mon esprit durant une poignée de secondes, elle se serait enfuie en hurlant.
Je poussai un profond soupir en ne réussissant qu’à capter un mot sur cinq de ce que le professeur Lestrange pouvait bien nous raconter ; je ne compris que trop tard qu’il fallait se répartir sur les différentes paillasses pour travailler sur une potion – laquelle ? très bonne question, son nom ne faisait pas partie des mots sur cinq que j’avais réussi à entendre, malheureusement – en binôme. Je fronçai les sourcils, avant de finalement hausser les épaules et me laisser tomber à côté d’une tête blonde, choisie au hasard parmi les quelques paillasses encore disponible. Je tournai lentement les yeux vers elle. Athanasia Rhodes, Serpentard. Un mètre soixante-sept de fierté et d’ambition qui m’en donnaient mal à la tête. Bien entendu, il avait fallu que je tombe sur une personne dans son genre qui allait, grâce à un don quelconque, réussir à rallonger encore plus ces deux heures de souffrance quotidienne. Il ne fallait pas croire, parfois, les élèves pouvaient être bien pires que leurs professeurs. Et moi, au milieu de tout cela, j’agonisais presque tant l’ennui pouvait me ronger les veines. Amen.
« Salut. » lui lâchai-je avec un semblant de sourire. « Désolé d’envahir ton espace vital. »
Mes mots étaient simplement pour la forme. Pour essayer de faire apparaître un sourire sur ses lèvres tirées dans un rictus sérieux. Je me penchai au-dessus du livre de potion pour observer celle dont il s’agissait. Felix Felicis. Tiens, j’avais l’impression que ça me disait vaguement quelque chose.
Une demi-seconde plus tard, mon cerveau se chargea de me faire l’inventaire de toutes les choses que je pouvais bien savoir sur cette potion. Toutes. Les. Choses. Absolument toutes. Des choses dont je ne me souvenais même plus de l’endroit où j’avais bien pu les entendre. Mais la seule chose que je reteins réellement de cet exposé personnel fût qu’il s’agissait d’une des potions les plus complexes à réaliser. Je levai les yeux au ciel avant de jeter un regard mauvais par-dessus mon épaule. Certes, je n’allais sans doute pas tuer le professeur de potions de cette manière ; cependant, j’eus l’impression  de me sentir légèrement mieux après avoir exprimé de cette manière toute la haine que je pouvais bien ressentir à son encontre en cet instant.
Je jetai un vague regard à Basile, assise à une des paillasses les plus proches du tableau. Je tentai de sonder son visage fier, avant de finalement détourner les yeux ; bien entendu, il s’agissait de son frère. Elle n’avait pas besoin de venir s’installer dans mon esprit pour un cours comme celui-là. Je notai silencieusement pour moi-même à quel point les filles des Serpentard avaient la sale habitude de faire la gueule quatre-vingt pour cent du temps, et je m’arrêtai dans mon élan pour finalement me racler la gorge.
« Je peux te poser une question ? » lui demandai-je en me tournant vers Athanasia. « En fait, ne réponds pas, parce que je te la poserai quand même. »
Je plongeai mon regard dans le sien, avant de finalement reprendre.
« Pourquoi tu fais plus de Quidditch ? » fis-je, la question sortant d’absolument nulle part. « T’étais plutôt douée. Sans doute beaucoup plus doué que l’abruti qui t’a remplacé… Tu t’es cassé un ongle ? »
Je savais que je risquais de me prendre une racine de mandragore à la figure, ou pire, des yeux de serpents. Mais je m’en fichais, à vrai dire ; je devais avoir une question à poser à peu près à chacun des élèves de Poudlard et, dans le cas d’Athanasia Rhodes, c’était celle-là. Quitte à passer les deux heures les plus longues de toute ma vie, je préférais autant avoir une réponse. Ou faire semblant d’avoir quelque chose en commun avec elle.

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Les cours étaient sans doute mon enfer personnel, oui. Chaque jour, j’observais la pendule dans l’espoir que les secondes finissent par défiler plus rapidement que celles de la veille. Je passais ma vie à m’ennuyer, ma vie à simplement faire acte de présence dans les différentes classes que j’étais tenu d’assister. J’ignorais ce cerveau qui connaissait les réponses. Je me persuadais que je n’avais rien à faire ici, que je n’y avais pas ma place. Pourtant, j’étais encore là. Pourtant, j’aurais pu simplement m’en aller, simplement m’arrêter au cycle primaire et trouver du travail sans me soucier d’avoir un diplôme supérieur. Mais je ne m’étais jamais résolu à m’en aller. Je ne m’étais jamais résolu à prendre sur moi et entièrement assumer que je n’étais qu’un bon à rien.
J’observai mon binôme silencieusement, intimement persuadé que le cours de potions allait sans doute s’éterniser. Le Felix Felicis était connu pour nécessiter une préparation lente et minutieuse ; d’après mes souvenirs, cela s’étalonnait sur six mois pour finalement aboutir à un résultat qui n’était que rarement concluant. Je poussai un profond soupir en faisant rapidement le calcul. Le professeur allait sans doute nous faire travailler sur ce breuvage jusqu’à la fin de l’année, pour ensuite laisser reposer les préparations durant l’été et terminer les travaux à la rentrée. Ma collaboration avec  Athanasia  Rhodes n’était qu’à l’aube d’un long parcours. J’eus presque envie de me claquer le front contre notre paillasse dans l’espoir que je me m’achève directement ; je m’étais moi-même inconsciemment offert des cours de potions interminables.  Cadeau de Jared à Jared. Merci. Je finis  cependant par engager la conversation, persuadé qu’arrivé à mon stade, je ne pourrais plus jamais rendre les minutes encore plus longues. Le sujet était sorti de nulle part. Tout le monde avait sans doute oublié qu’elle avait été joueuse de Quidditch pour sa maison, après tout ; les personnes étaient connues pour leur absence de mémoire à long terme. Les évènements se succédaient dans une vie, après tout, le peuple, lui, se perdait dans tout ce qu’il pouvait bien se passer ; mais, moi, je m’en souvenais. Moi, je me rappelais. Beaucoup trop, sans doute, mais peu importe.
« Ouais, je me suis cassé un ongle et ça m’a traumatisé, du coup j’ai arrêté. » me lança-t-elle d’un ton grinçant avant de lancer des ingrédients dans le chaudron. « Écoute, si t’es venu là pour papoter, t’es mal tombé. Alors si tu veux, je peux tout faire et tu peux te contenter de tourner la cuillère pour faire semblant de participer. Sinon, tu peux me passer l’excroissance de Murlap et garder tes questions pour toi. »
Je l’observai dans les yeux, cherchant presque à trouver la vérité, cette vérité qu’elle me cachait en m’annonçant directement la couleur de notre collaboration (ou plutôt, de son travail acharné associé à ma présence inutile, caractérisée par l’acte de remuer le contenu d’un chaudron – et encore, j’étais persuadé que cela pouvait mener à une catastrophe). J’avais entendu dire que les yeux étaient la fenêtre de l’âme. Cependant, la seule chose que je réussis à faire en la fixant fût de me perdre dans l’océan bleu de son regard, et je finis par détourner la tête. Je regardai durant une demi-seconde sa main tendue, comme si elle s’attendait réellement, et au lieu de la satisfaire, je préférais me pencher au-dessus du livre.
« C’est intéressant, la manière dont tu refuses de me donner une réponse. » marmonnai-je en voyant qu’effectivement, l’excroissance de Murlap était le prochain ingrédient à utiliser. Dammit.   « Soit c’est parce que tu as honte de la réponse ou que tu ne l’assumes pas pleinement, soit c’est parce que tes derniers rapports sexuels remontent à si longtemps que le manque se fait si présent dans ton métabolisme qu’il te rend irritable au point de rembarrer un gars qui montre un intérêt pour ta petite personne. »
J’haussai simplement les épaules, avant de mettre devant le chaudron le pot contenant les excroissances de Murlap. Je m’étais appliqué à le poser à côté et non pas dans sa main tendue. Autrement, il n’y aurait eu absolument aucun intérêt de lui obéir à moitié.
« Enfin, tout laisse à penser qu'il s'agit quand même de la première option. » ajoutai-je, l’évaluant presque du regard. « Pas que je considère les femmes comme des objets ou des figures exclusives du désir masculin, mais disons que la nature t’a très bien dotée et même si tu représentes assez bien la gente féminine de la maison Serpentard avec ton air renfrogné, je pense quand même que tu as eu l’occasion de te servir de tes atouts naturels récemment. »
Je m’arrêtai dans mon élan, fronçant les sourcils avant de sortir trois excroissances de Murlap pour les ajouter dans la mixture du chaudron, toutes en même temps, comme indiqué dans le manuel. Puis, je me saisis de la cuillère (en bronze uniquement) pour faire trois tours dans le sens des aiguilles d’une montre, puis six dans l’autre. C’était la première fois que je faisais attention à ce que je faisais. Que je ne faisais pas exprès de faire les choses de travers. Que je m’appliquai à ne pas rater volontairement. Je savais queje titillait la ligne à ne pas dépasser avec elle. Mais, quelque part, ça m’amusait de voir si elle pouvait tenir aussi longtemps que moi. Ça m’amusait de voir si la colère pouvait l’emporter face au désintérêt. Et après j’osais dire que je n’aimais pas les expériences lorsqu’elles m’incluaient dans l’équation.

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Mes paroles avaient dépassé mes pensées. Encore une fois. J’avais toujours eu du mal à cohabiter avec cet esprit qui allait trop vite. Qui allait trop vite pour ma propre personne. Les mots s’étaient formulé tout seuls ; j’avais exposé ce que j’avais songé à peine une seconde auparavant, sans me soucier de la réaction qu’elle pourrait avoir, elle. Mais au fond, en avais-je quelque chose à faire ? Que pouvait-elle réellement me faire, hormis me répondre et me fusiller du regard ? Elle n’allait pas me faire du mal. Elle n’allait pas s’en prendre à moi physiquement. Elle était bien trop distinguée pour marcher dans le jeu d’une personne comme moi. Elle était bien trop distinguée pour se cficher de tout ce que je pouvais bien lui dire. Après tout, cet air supérieur ne me disait-il pas clairement qu’elle se fichait de moi ? Qu’elle se fichait du regard des autres ? Alors, non, je n’avais rien à craindre. Alors, non, je n’en avais rien à faire. J’étais indifférent, trop indifférent pour m’attarder sur ce genre de choses. Détaché, oui.  Sans doute trop. Mais j’étais ainsi fait, et mon cerveau ne prenait pas la peine de s’arrêter sur des choses insignifiantes comme la prudence.
J’observai sa réaction du coin de l’œil, tandis que j’étais occupé à imiter les gestes d’un bon élève. Ses cheveux se tintèrent d’un rouge écarlate ; ses joues, elles, furent teintées d’un hâle rosé de plus en plus soutenu au fil de mes paroles et de mes mots. Je fronçai les sourcils un instant, avant qu’elle ne finisse par reprendre la parole, sèchement. Le vague coup d’œil qu’elle jeta au professeur me rappela que nous étions bel et bien en cours ; j’avais eu vite fait d’oublier que c’était le cas. Mais cela ne changea rien. Je me contentai de m’arrêter dans mes mouvements pour la laisser parler, pour la laisser répliquer comme bon lui semblait, ses cheveux ayant repris pour couleur leurs blonds naturels – mais cela pouvait-il réellement être qualifié comme étant naturel ? Qui pouvait réellement savoir quelle était sa couleur naturelle ? Elle ne devait même pas la connaitre elle-même. Elle n’était que changements. Elle n’était qu’inconstance. Elle n’était qu’instabilité. Elle était une et plusieurs à la fois. Elle était comme perdue sur une fréquence entre-deux. Elle était comme perdue dans l’image erronée d’elle-même qu’elle s’était attribuée.
« Qu’est-ce que t’en sais ? Tu crois vraiment que j’arrive à trouver un bon coup parmi tous ces abrutis ? » me lança-t-elle, peu amène. « Mais ça, tu vois, c’est pas tes affaires. Comme la raison pour laquelle j’ai arrêté le quidditch. Ça ne te regarde pas, alors laisse tomber et arrête de prétendre que tu comprends la moindre de mes réactions. »
Elle me prit la cuillère en bronze des mains, tandis que j’étais bien trop occupé à sourire pour l’en empêcher d’une quelconque manière. J’avais touché le point sensible. Je n’avais pas douté que cela soit le cas ; cependant, constaté que je ne m’étais pas trompé m’amusait, quelque part.
Je n’aimais pas clamer que je connaissais le fonctionnement des autres. Je n’aimais pas dire que je les comprenais sans doute bien plus qu’ils n’osent ne l’imaginer. Cependant, je me plaisais à me dire que j’aimais anticiper leurs réactions. Que j’aimais voir jusqu’où ils pouvaient aller, voir jusqu’où se plaçaient leurs convictions. Mes yeux se posèrent sur ses joues et la couleur rouge me revint en mémoire. Rouge. Je secouai la tête en me penchant au-dessus du manuel pour observer les prochaines étapes.
«  Rouge. » commentai-je avant d’esquisser un léger sourire, secouant la tête en reportant mon attention sur notre chaudron. « Tu savais que cette couleur était associée aux sentiments passionnels ? Elle est très contradictoire, presque… Paradoxale. A la fois, elle remue des émotions négatives comme la colère,  mais elle fait également écho à l’amour, la passion, le triomphe, l’ardeur. J’en conclus donc que malgré les abrutis, tu as quand même réussi à trouver des bons coups. Tes cheveux ont parlé pour toi, Athanasia. »
Je lui lançai un regard en coin, avant de pousser un petit soupir. Je m’étais perdu. Cela n’était pas ce que je cherchais à savoir ou à démontrer ; Athanasia avait réussi à me dévier légèrement de mon objectif principal. Je déglutis en levant le nez en l’air. Elle ne voulait pas me répondre. Elle ne voulait pas me dire pourquoi elle avait arrêté le Quidditch ; cela était une affaire suffisamment étouffée pour que personne n’en ait parlé autour de moi. C’était forcément quelque chose qui lui était encore trop douloureux ou gênant pour l’admettre à voix haute.
Cependant, pour une fille comme elle, cela pouvait être tout. Absolument tout.
« Et cela me confirme que c’est donc une chose dont tu as honte ou que tu n’assumes pas qui t’a poussé à arrêter le Quidditch. » finis-je par annoncer. « Je doute qu’il s’agisse d’une histoire d’amour ratée entre toi et l’ancien capitaine de l’équipe de Serpentard – je pense que tu es une fille suffisamment responsable pour éviter ce genre d’ennuis. Ca a atteint ta fierté, n’est-ce pas ? C’est presque écrit sur ton front. »
Je m’arrêtai dans mon élan, reportant mon attention sur les yeux de têtard qui ne demandaient qu’à être réduits en un liquide visqueux pour être ajouté dans le chaudron. J’haussai les épaules avant de m’y mettre ; je comptais précisément dix paires d’yeux, puis sans aucune retenue, je les pressai les uns contre les autres à l’aide d’une spatule. Athanasia m’intriguait, quelque part, oui. Mais j’avais suffisamment eu le temps de vivre avec moi-même pour savoir que j’étais facilement intrigué par les autres.

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Les choses auraient pu se dérouler autrement. Elle aurait pu simplement me donner la réponse à ma question. Elle aurait pu simplement arrêter, durant une poignée de secondes, d’être fidèle à cette image austère que revoient sans cesse les Serpentard. Cela aurait été si facile que j’aurais tout simplement arrêté de lui prêter attention, si sa réponse n’avait pas été réellement à la hauteur de mes attentes. Cela aurait été si facile que je me serais simplement tut, et que j’aurais poursuivi mon chemin de mon côté, et elle du sien. Elle aurait été tranquille. J’aurais eu ma réponse. J’aurais été silencieux. Elle aurait été sereine, si cela était possible pour une demoiselle comme elle. Mais elle avait choisi l’option difficile. Elle n’avait fait que provoquer ma curiosité. Provoquer ce que j’étais, au plus profond de mon être. Elle n’avait fait qu’activer cet esprit qui cherchait sans cesse des réponses, qui répondait à ses propres questions avec de nouvelles interrogations. Je l’étudiai du coin de l’œil, m’appliquant à créer une mixture visqueuse avec les yeux de têtards. Elle aurait pu paraître beaucoup plus attirante si elle n’avait pas cet air sans cesse désabusé sur le visage. Mais peu importe, cela n’était guère mon problème ; je me focalisai sur la seule et unique question que j’avais bien pu avoir à son égard avant de la rencontrer.
Mon esprit se perdait, pourtant. Il se perdait doucement. Il se perdait sans que je ne lui demande. Il se perdait simplement parce qu’Athanasia avait cette capacité de réussir à multiplier, encore et encore, les questions qui germaient dans mon esprit. Je ne savais pas comment elle se débrouillait pour le faire. Je ne savais pas comment elle se débrouillait pour que cela soit le cas. Tout ce que je savais était que cela me désorientait encore plus, et que je peinais à mettre des priorités sur tout ce que je pouvais bien penser.
« Je ne vois pas ce que ma réaction à une accusation fausse sur mes habitudes a à voir avec le fait que j’ai quitté l’équipe de Quidditch. Mais si tu sais si bien ce qui m’a fait quitter l’équipe, pourquoi est-ce que tu me poses la question ? Ça a atteint ma fierté, hein ? Dis m’en plus, je suis curieuse. » me déclara-t-elle après un énième soupir, tandis que je ne lui accordai pas ne serait-ce qu’un seul regard. « Si tu veux, on peut jouer à ce jeu. Tu fais des suppositions sur moi, j’en fais sur toi. Tu dirais quoi si moi je venais fouiner dans tes affaires, hein ? Si j’essayais de découvrir ta faiblesse ? »
Je me tournai vers elle, presque intrigué par ses paroles. Je l’observai pencher sa tête sur le côté, les lèvres pincées par la concentration. Elle ne faisait que récolter ce qu’elle avait cherché ; elle me blâmait peut-être d’être aussi intrusif, mais elle n’avait fait que lancer de l’huile sur le feu. Encore et encore. Je n’étais pas tout blanc. Je ne l’étais jamais. Cependant, elle était aussi impliquée que moi. Mais peu importe. Je n’avais pas le courage de me battre avec une Serpentard persuadée d’avoir raison. Cela ne rimait à rien. J’étais peut-être une tête brûlée, mais cela ne faisait pas de moi un inconscient. Cela faisait un moment que j’avais arrêté de me battre pour des causes perdues.
Je continuai de l’observer et, peu à peu, avec la manière dont ses cheveux avaient changé de couleurs, ses traits se modifièrent. Je finis par faire face à une réplique de mon visage, une réplique étonnement plus âgée. Je ne dis rien. Rien du tout. J’étais bien trop fasciné par l’exactitude avec laquelle elle avait pu reproduire mon visage en un temps aussi limité.
« Serait-ce ton père ? Ta mère ? » me demanda-t-elle successivement, ses cheveux poussant au fil de ses mots pour ponctuer ses phrases.  « Aaah, Basile. Je t’ai vu lui jeter un coup d’œil tout à l’heure. Elle te plait, c’est ça ? »
Mon cœur battait trop vite. Je l’entendais résonner dans mes oreilles. Contre mes tympans. Je pris une profonde inspiration, tandis que mon regard papillonnait sur le dos de Basile avant de ne se reporter sur le visage de sa copie conforme. Elle se recula doucement de moi, avant de s’asseoir au bord de son siège. Mon regard suivit sa main qui remontait doucement sa jupe sur sa cuisse et, me rendant compte peut-être trop tard de ce que je faisais, je détournai les yeux.
C’était une garce, oui. Je n’en avais jamais doutée. Cependant, je me rendais également compte que la demi-mesure semblait ne pas exister, avec elle. Qu’elle tombait dans les extrêmes. Que sa colère, son agacement, et toutes ces ondes négatives n’étaient que des émotions qui venaient la ronger pour la pousser à faire pire, à chaque fois.
« Ce qu’il y a de bien avec les métamorphomages, c’est que si tu t’y prends bien, tu peux accomplir le moindre de tes fantasmes et la personne concernée n’aura jamais à le savoir. » poursuivit-elle, affichant un sourire immense, avant de finalement se réapproprier ses traits et se retourner du côté de la paillasse. « Ne te mêle pas de mes affaires et je ne me mêlerais pas des tiennes, Dawkins. »
Cela raisonnait comme une menace. Comme une mise en garde. Mon cœur continuait de battre fort, si fort que j’avais sans doute réussi à complètement oublier que je me trouvais dans une salle de classe. Je me demandais, quelque part, si elle bluffait. Si elle ne faisait cela que pour  jeter de l’huile sur le feu, encore et encore. Ne comprenait-elle pas que cela ne serait pas en me provoquant qu’elle parviendrait à obtenir mon silence ? Non, sans doute pas. Elle était bien trop perdue dans ce qu’elle était pour se soucier réellement du monde des autres.
« C’est sympa, ton petit numéro. » lui répondis-je, tandis que je déversais le liquide visqueux des yeux de têtards dans nos chaudron. « Je pensais que tu serais une fille suffisamment fière pour éviter de dégrader l’image des métamorphomages. Tout ce que tu as réussi à faire, Athanasia, est de te donner en spectacle. De faire de toi une sorte de bête de foire qui peut exhiber son don comme s’il n’avait aucune importance, simplement parce qu’une personne a tendance à titiller les limites du raisonnable avec toi. »
Ma voix était tranquille, tandis que mes gestes pour continuer la potion étaient mesurés. Je ne la regardais plus. Savait-elle simplement qu’elle avait mis le doigt sur mes faiblesses, comme elle aimait les appeler ?  Ma mère. Basile, presque, même si je ne considérais pas mon attachement pour la Lestrange comme tel. Je poussai un bref soupir.
« Et sinon, tu peux  te faire apparaître un pénis ? Ça m’intéresse. Qu’est-ce que t’en sais, au fond, si tu es une fille ou un gars ? Perturbant. Ce qu’il y a de bien avec les métamorphomages, c’est qu’au fond on ne sait pas réellement s’ils sont des bêtes de foire ou pas. » poursuivis-je. « Je me fiche que tu te mêles de mes affaires, Athanasia. Je n’ai rien à cacher. Contrairement à toi. Ma faiblesse ? Je dirais ma mère. Et autrement, je continue de croire que c’est une chose dont tu n’es pas fière qui t’a poussé à arrêter le Quidditch. Et que c’était contre ta volonté. »
Je me tus. Je me tus simplement. J’avais sans doute été inutilement dur avec elle, mais une nouvelle fois, mes pensées avaient précédé mon esprit. Je m’autorisai un regard vers elle. Puis je détournai une nouvelle fois les yeux, attrapant une racine de Mandragore pour la couper en fines rondelles.

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J’étais sans doute allé trop loin. J’avais laissé les mots s’échapper sans que je ne mesure l’ampleur de leur sens ; j’avais simplement voulu lui montrer, quelque part, que sa réaction était bien trop démesurée pour être acceptable. J’avais simplement voulu lui montrer, également, que ce genre de démonstration ne me touchait pas. Pas moi. Que je ne me laissais pas faire. Pas par de la provocation, de la provocation pure et dure. Je ne l’avais pas observé ne serait-ce qu’une seule fois en lui parlant ; j’avais conservé ce ton détaché, contraint de lutter contre le rythme de mon cœur, continuant la préparation de la potion comme si tout allait bien. Comme si tout était parfaitement normal. Je sentais son regard peser sur chacun de mes gestes ; je ne savais pas comment elle réagissait à l’écoute de mes paroles, et à vrai dire, j’avais presque l’impression que je m’en fichais. Qu’avais-je à lui prouver, après tout ? Elle avait été la première à ouvrir les hostilités, la première à me faire comprendre que je n’étais qu’un intrus dans son espace vitale. Elle avait directement décrété que nos relations seraient au plus bas sans que je n’aie réellement l’occasion de faire mes preuves. Alors, non, je n’avais rien à perdre. Rien à lui prouver. Plus maintenant. Je n’avais que faire d’être blessant ; je n’avais jamais été une personne mâchant ses mots. Je l’avais cherché. Je l’avais trouvé. Elle m’avait cherché. Elle me trouvait à son tour. Je trouvais cette logique puérile, mais j’avais l’impression qu’elle ne m’avait pas donné le choix.
J’avais sans doute tort. Ou sans doute raison. Je n’en savais rien et je n’en avais que faire. Je ne lui accordai que quelques secondes de mon attention avant de poursuivre l’élaboration de la première étape de la potion Felix Felicis. Je ne savais même pas si elle valait encore la peine que je ne lui accorde mon intérêt ; elle m’avait comme repoussé, inspiré que du dédain et de la lassitude. Après tout, elle ne s’était pas gênée pour mettre la main sur mes faiblesses de la manière la plus basse qui soit. Et cela me restait au travers de la gorge. Cela m’empêchait de déglutir. Et je me perdais. Je me perdais encore.
« Pourquoi tu ne me dis pas quelque chose que je ne sais pas déjà ? Ça ne m’apporte rien d’entendre de ta bouche ce que j’ai déjà entendu un millier de fois. » me déclara-t-elle après un silence.
Puis elle retourna dans notre travail commun sans m’accorder ne serait-ce qu’un seul regard. Je n’étais pas le seul, cela voulait sans doute dire qu’elle avait sans doute poussé d’autres personnes jusqu’au bout. Je n’étais pas le seul, cela voulait sans doute dire que cela ne l’avait pas empêché de continuer. Je demeurai silencieux, trop occupé à ruminer ce qu’il venait de se passer pour réellement m’attarder sur elle ; je vis le professeur passer à nos côtés du coin de l’œil et, voyant que nous n’avions besoin d’aucune aide, il se dirigea vers d’autres paillasses où les élèves étaient en difficultés. Le silence était pesant, oui. J’avais presque l’impression de pouvoir entendre Athanasia réfléchir à mes côtés.
Je me demandais dans quel monde elle pouvait bien vivre. Ce qui l’avait poussé à raisonner de cette manière. Si elle était née aussi butée que cela ou si elle l’était devenue par la force des choses. Cependant, plongé dans mon mutisme, je n’élevai pas la voix, et je demeurai silencieux. Ce fût Athanasia qui brisa le silence. Elle le brisa en me disant la dernière chose à laquelle je m’attendais.
« De l’asthme. J’ai commencé à faire de l’asthme à chaque fois que je montais sur un balai, alors j’ai arrêté, parce que je ne pouvais plus jouer correctement. » me déclara-t-elle, ne m’accordant aucun regard, se concentrant sur ce que nous devions faire pour le cours de potions. « Tu as ta réponse. Ne m’adresse plus la parole. »
Je détournai la tête, incapable de retenir le sourire en coin qui s’était esquissé sur mes lèvres. C’était comme ça. J’étais satisfait de me rendre compte que j’avais eu raison. Qu’elle avait arrêté contre son gré. Qu’elle était sans doute trop fière pour admettre que cela puisse se soigner, qu’elle puisse être malade. Je ne dis rien, non pas parce qu’elle m’avait demandé de le faire mais simplement parce que je méditais sur cette réponse. Sur cette excuse qu’elle avait eue pour tout abandonner.
J’avais l’impression qu’il y avait quelque chose qui n’allait pas dans son discours. Que quelque chose clochait.
Je finis par mettre mes rondelles de racines de Mandragore dans notre chaudron, attendant qu’elle en face simplement de même. Je pris la cuillère en bronze dans mes mains, avant de suivre les indications concernant le nombre de tours – je fis cela presque distraitement, oubliant la présence d’Athanasia, laissant mon cerveau réfléchir sur sa situation. Réfléchir sur ces aveux que j’avais réussi à lui arracher. Je n’étais pas fier, non. Pas fier de la manière dont ça s’était déroulé. Mais peu importe.
« Passe-moi la poudre de griffe de dragons. » lui demandai-je. « Je voudrais bien éviter de t’adresser la parole, parce que ça faisait vraiment mélodramatique et tout ça, mais je crains que la situation nous contraigne d’éviter les lourds silences pesants et pleins de sens. »
J’esquissai un sourire en me tournant vers elle, tendant la main durant de brèves secondes avant de me rappeler que cette situation avait déjà eu lieu, mais que nos rôles avaient été inversés ; alors, je me penchai au-dessus d’elle pour attraper un pot rempli de poudre sombre et scintillante.
« Tu savais que l’asthme n’est pas vraiment une barrière pour pratiquer du sport ? » lui demandai-je, sachant parfaitement que je parlais dans le vide et qu’elle n’allait certainement pas me répondre. « Il y a énormément de précautions à prendre, certes, mais c’est le prix à payer. Il faut s’échauffer, si possible favoriser un traitement broncho-dilatateur pour bien préparer les poumons, éviter les temps froids et secs… C’est également par étape, mais avec de la pratique, tu peux très bien faire cohabiter asthme et Quidditch. »
Je m’arrêtai dans mes paroles, avant de secouer la tête et déverser trois cuillères de poudre de griffes de dragon dans le chaudron. Cela n’avait même pas été moi qui avais parlé, mais mon cerveau ; il avait fait son petit exposé, traitant a plus b, additionnant des équations et calculant des exponentiels. Je n’avais été que la bouche. L’outil pour transmettre ses idées.
Le pire, dans tout cela, était que je ne me rappelais même plus où est-ce que j’avais bien pu apprendre tout cela. Le pire, dans tout cela, était que je ne voulais même pas le partager avec Athanasia, mais que je n’avais pas eu le choix.