« Philip, arrête. » La voix de sa sœur lui paraît lointaine, distordue contre les éclats de voix qui s’entrechoquent autour de lui. « Viens, on rentre. »  Il ne se rend pas compte qu'il ne lui répond pas, distrait. L’alcool entremêle ses sens, son esprit incapable de réagir à temps à ce qui n’est pas directement devant lui. Il sent son cœur cogner contre ses côtes, l’adrénaline raccourcir son souffle. Il la sent, la colère de ses amis, à ses côtés, qui s’exclament à la poursuite des sang-purs qui quittent le bar. Ils sont deux. Un grand, un plus petit. Des Falkenberg. Des Amundsen. Des Mørk. Il n’est pas sûr. Ça n’a pas vraiment d’importance, mais leur statut est certain. Au départ, ce ne sont que des remarques moqueuses, lancées alors que les sang-purs entrent dans l’établissement. Ils répondent avec tout le mépris qui leur est propre, et pour cause. Ce soir-là, Philip n’est entouré que de né-moldus. Son ami d’enfance, quelques amis rencontrés récemment, sa cousine, sa sœur. C’est pas sorcier comme noms, ça, s’esclaffent l’un d'eux, lorsqu’ils se présentent. Vous avez pas plutôt envie d’aller dans un bar moldu ? Vous vous y sentirez plus chez vous. La provocation se poursuit, échauffée par l’alcool, par les mots crachés. Il ne sait pas très bien comment ils se retrouvent dans la rue, ses yeux se posent sur Josefina, qui lance des insultes en espagnol, Anja, qui se tient en retrait, Heidi, Tomas, Henrik qui sont en première ligne. Il les rejoint lorsqu’il voit que les baguettes sont tirées, pointées sur eux. « Vous avez même pas les couilles de vous battre sans ça, » leur lance-t-il, le sang bouillant. La colère, elle gronde au fond de lui depuis des années. Elle se réveille quand il a onze ans, quand il se retrouve seul dans les rues de son village. L’amie qu’il s’est fait ne vient plus le retrouver, pourtant il était prêt à lui demander d’être son amoureuse. Ils passent la plupart de leurs étés ensemble, avant ça. Il la préfère à ses petits frères. Reyna, se présente-t-elle, quand il lui demande son nom. Philip, répond-t-il. Mais tu peux m’appeler Lip. C’est comme ça qu’il a envie qu’elle l’appelle. Mais elle ne vient plus, pendant un an, et il pense qu’elle a déménagé, sans rien lui dire. Quand elle revient, il ne lui sourit pas. La fatigue a cerné ses yeux,  nuits éveillées à se demander ce qui cloche chez lui, à observer ces mains qu’il ne contrôle plus, alors que les choses se brisent autour de lui sans qu’il ne les touche. Elle lui parle de pensionnat, lui dit qu’elle ne pouvait pas lui en parler. Mais ce n’est que lorsqu’il reçoit sa propre lettre, que lorsqu’il met les pieds à Durmstrang de lui-même qu’il comprend qu'elle ne lui a pas fait suffisamment confiance pour lui dire l'entière vérité. Il ne lui pardonne jamais. La colère ne fait que gonfler, alors qu’il découvre un autre monde. Un monde où on lui crache dessus à cause de son sang, où les insultes et regards méprisants se multiplient. Cette colère, elle s’agrandie, quand il réalise qu’il est séparé des autres élèves volontairement, dans un clan créé spécialement pour les gens comme lui. Les autres, les moins bien, ceux dont on se serait bien passé. Puis quand sa sœur et sa cousine le rejoigne, dotées elles aussi de magie, c’est à elles qu’on s’attaque. Et soudain, c’est pire. Il lâche cette baguette qu’on lui a mis entre les mains, cette baguette qui ne lui semble pas naturelle, et commence à utiliser ses poings. Il les maîtrise mieux, les trouve plus efficaces. Ses mots aussi, il n’hésite pas à les durcir, retourner les insultes. Il comprend la notion de privilège, celui dont il est doté chez les moldus mais dépourvu chez les sorciers. Il l’associe étroitement à Reyna, même si elle est sang-mêlée, parce que son nom la protège, la place au-dessus des autres. Il pense la détester, pendant des années. Il ne s’attend pas à passer des vacances en sa compagnie, invité par Nahël. Il ne s’attend pas à apprécier cette compagnie. Il ne s’attend pas à l’amitié qui ressurgit, protégée par les non-dits, l’animosité des années passées ignorée. Il ne s’attend pas aux sentiments qui font vibrer son cœur, ni à ses lèvres qui se posent sur les siennes, quelques jours plus tôt. Sa colère ne disparaît pas, mais elle n’est plus dirigée vers elle. Sa colère, il préfère la déverser sur les sang-purs en face de lui, ces sang-purs qui contrairement à certains, les méprisent clairement. « Pathétique, » ajoute-t-il et d’un geste, il déstabilise l’un d’entre eux, lui fait lâcher sa baguette. La réponse suit immédiatement, le coup de poing qu’il reçoit en pleine mâchoire le sonne, lui fait perdre l’équilibre et il tombe à terre, le souffle coupé par le choc. Il lève les bras, alors que d’autres coups suivent mais il est persuadé qu’il s’agit de magie, les chocs brûlants trop douloureux pour être causés par  de simples poings. Il ne discerne aucune parole intelligible, dans les cris qui sont lancés férocement autour de lui, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus que la voix de Josefina, de leur côté. Les autres sont partis, laissant les Jakobsen seuls face aux sang-purs. Péniblement, il se relève en position assise quand il sent que l’attention est détourné de lui, voit sa sœur mal à l’aise, toujours en retrait. « Rentre, Anja, » lui souffle-t-il. « Pas sans toi, » chuchote-t-elle en retour. Soudain, Josefina pointe sa baguette plus franchement sous la gorge de l’un d’entre eux. Le repulso fuse, l’atteint en pleine poitrine, touche Anja également, qui s’est trop rapprochée. Ils l’entendent tous les trois, le bruit de leurs crânes, contre le bitume. Il est sur ses pieds sans vraiment s'en rendre compte, les yeux rivés sur leurs corps inanimés. Il s'entend hurler leurs prénoms, instinctivement, sans vraiment le décider.
Elles ne répondent pas.
Derrière lui, des chuchotements paniqués. Il sait qu’un craquement va suivre, alors il se jette sur eux, attrape une manche de justesse, transplane avec eux. Lorsqu’ils arrivent, il n’est conscient qu’une poignée de secondes avant d’être stupefixé.

Il ne compte pas vraiment les jours, la nuit éternelle ne lui donne aucune indication, à travers la fissure entre les volets, tenus fermés en permanence. On l’a jeté dans une chambre fermée à clef, attaché avec des liens enchantés à un pied du lit. Sa baguette a été cassée et jetée dans un coin. On l’a laissé seul, mais pas trop, quelqu'un venant souvent s’assoir sur une des chaises dans un coin pour le fixer, le surveiller, après qu'il ait tenté de s'enfuir. Le reste du temps, il étouffe les larmes, les cris, dans sa manche. Il n’est pas sûr d’avoir bien compris. Elles étaient juste assommées, tente-t-il de se convaincre. Le bruit résonne dans son esprit, lui arrache le moindre espoir. Il ne sait pas quoi faire. Il n’est pas le seul à penser le pire, c’est pour cela qu’on ne le laisse pas partir. Il ne discerne pas toujours ce que les voix disent, de l’autre côté de la porte. Il sait juste qu’on ne sait pas quoi faire de lui. On a qu’à le tuer, suggère-t-on à un moment, la proposition immédiatement contredite. On a besoin de lui, finit-il par comprendre. Pour les couvrir, pour taire leurs noms, leurs visages. Ils ont tous été vus, quittant le bar ensemble. Et aucun d’entre eux ne sait lancer un oubliettes, il ne leur reste que le chantage. « T’as compris l’histoire ? Promet que c’est ce que tu diras, à la police, et on te laissera partir. Sinon, tu meurs. » On lui a attrapé l’avant-bras, la baguette prête à sceller le serment inviolable. Pas d'oubliettes, pourtant ils savent comment forcer des promesses. Ça ne l'étonne pas. Il ne répond pas, lui crache au visage. Il ne cède pas, mais la sentence ne tombe pas non plus. Ce ne sont pas des tueurs, réalise-t-il. Juste des connards à qui on a jamais dit non, qui se sont laissé emportés. Le temps ralentit, sa tempe contre le parquet dur, les yeux gonflés, la gorge sèche. On lui donne des restes, par pitié peut-être, mais il est persuadé qu’ils vont le laisser mourir, plutôt que de le tuer directement. Il s’en fiche. La porte s’ouvre avec fracas à nouveau et le grand fait rentrer une femme qu’il n’a jamais vue. « C’est notre pote Yazhu, » annonce-t-il, même si l’expression contrainte sur le visage de la sorcière lui prouve qu’ils ne sont pas vraiment amis. « Vous allez faire connaissance. » Sans plus d’explication, il lie le cou de Yazhu à un autre pied du lit avec de simples chaînes, à l’opposé de Philip, et quitte la pièce. Elle n’a pas l’air de se débattre, l’air plutôt résolue qu’autre chose. Il ne lui adresse pas la parole, ne comprend pas vraiment le but de sa présence. « Je suis lycanthrope, » annonce-t-elle brutalement.  « Je n’ai pas pris de tue-loup, » avoue-t-elle à mi-voix,  « et c’est la pleine lune ce soir. » Il remarque que les volets ont été entrebâillés. Il peut l’apercevoir, la lune qui paraît déjà ronde. « Il a dit que si tu promets pas de faire ce qu’il dit, il te laissera ici avec moi. Et ces chaînes ne tiendront pas longtemps. » Il ne répond pas, lève les yeux au ciel. Il n’est pas certain de la croire et se doute qu’elle a été simplement mise dans le coup pour l’intimider. Pourtant, il voit la peur commencer à faire trembler ses mains. « Fais ce qu’il te dit. T’as pas envie de ça, crois moi. » Elle lui semble fatiguée, Yazhu, des cernes lourdes sous ses paupières, un regard sans éclat fixé sur lui. « T’y gagnes quoi, toi ? Pourquoi tu les laisses se servir de toi ? » Elle secoue la tête mais ne répond pas, des gouttes de sueur perlant sur son front. Elle ne dit pas un mot, et il comprend rapidement qu’elle ne ment pas, après tout. Le grand est revenu dans la pièce, se tient éloigné, les bras croisés. « Alors, Jakobsen ? » Un gémissement s’échappe des lèvres de Yazhu, qui rejette la tête en arrière. Il finit par l’entendre, le craquement de ses os. Ça ne dure qu’une poignée de minutes, ses gémissements se transforment en hurlements, alors que son corps se mue sous ses yeux. Tétanisé, il est d'abord incapable de bouger mais arrive finalement à reculer, autant que ses liens le lui permettent.  « C’est maintenant ou jamais. Réfléchis bien, » lui crie le grand. Yazhu grogne, les babines retroussées, le regard rivé sur Philip. Elle tire sur sa chaîne, fait bouger le lit. « Ok, ok. Sors moi d’ici, » répond-t-il, la panique le faisant finalement céder. Il s’en veut, il a l’impression de les trahir. L’ensorcèlement autour de ses poignets est levé. Mais les chaînes cèdent une seconde plus tard et son corps affaibli n’a pas le temps de réagir. Les crocs de Yazhu se referment sur son flanc.

Ils l’abandonnent devant le bar, et il comprend à leur fébrilité que ce n’était pas réellement le plan. Que Yazhu était censée lui faire peur mais pas vraiment se libérer. Abrutis. Il cache la plaie, la tait. Il ne veut pas ajouter lycanthrope à côté de né-moldu, il sait ce qui l’attend, s’il se recense. Déni entêté, il arrive presque à se convaincre que si ça se trouve, ce n’est pas si grave. Si ça se trouve, ça n’a pas pris. Il redoute déjà la prochaine pleine lune, l'attente, se persuade qu'il y a une possibilité pour qu'il ne se passe rien. Il sait que c'est faux, ne l'accepte pas pour autant.
Les doigts de Josefina serrent les siens, il sent son regard inquiet mais ne lui rend pas. Ses yeux sont portés sur sa sœur, devant lui. Sa sœur, six pieds sous terre.
« Je suis désolé. »
Maigres excuses, étranglées. Il ne peut jamais lui dire. Son fantôme ne se manifeste pas.